Abdelmadjid Kaouah, du journalisme à la poésie

Journaliste, chroniqueur et poète algérien, Abdelmadjid Kaouah est exilé politique en France, à Toulouse où j'ai fait sa connaissance dans les années quatre-vingt-dix. Sa poésie est universelle autant que fraternelle, Elle a une patrie pour les racines, mais tous les peuples de la planète pour destinataires.

Les poèmes d'un recueil comme « L'ombre du livre » (livre aux aguets, livre de vigilance) ont été écrits au temps de la paix, mais une partie prémonitoire exprime la peur de l'ombre et de l'obscurantisme qui ont marqué ensuite l'Algérie. Ces poèmes sont un peu comme les oiseaux dont ils parlent, qui « survivent de pitiés nocturnes », qui « remontent les rivières / sèment l'alarme / et narguent l'imposture ».

« La poésie d'Abdelmadjid Kaouah se fait avec les os et le sang de l'air, les yeux de l'eau, les mains du  feu. Partout où il y a de l'amour et de la lutte pour l'amour, écrit Serge Pey. La poésie de Kaouah est un chemin vers la liberté. Elle nous rappelle qu'il faut arriver au plus profond de soi, dans son lointain territoire intime pour soudain trouver l'autre et sa langue. »

Et Michel Cosem, un de ses éditeurs, de noter : « Les vrais poètes sont ceux qui savent parler à l'humanité toute entière avec des mots qui leur appartiennent et dont ils savent cultiver la saveur et l'originalité. Abdelmadjid Kaouah est de ceux-là et lorsqu'il parle de son expérience vécue il sait le faire avec retenue et intelligence ce qui en augmente la portée et le témoignage. »

L'exil

Abdelmadjid Kaouah est né le 25 décembre 1950 à Aïn-Taya, près d'Alger. Journaliste de profession, il publie depuis les années 70 : Alif (en Tunisie), les éditions du Stencil en Algérie et  en France : Europe, La Sape, Phréatique, L'Orycte, Sud, Encres Vives, Poésie Première, Verso, Carnavalesques l'ont accueilli...

La violence qui a frappé son pays dans les années 90 l'a poussé à l'exil en région toulousaine où il vit aujourd'hui. Son recueil « Par quelle main retenir le vent », préfacé par Tahar Djaout en 1986 évoque ce qu'aurait pu être l'Algérie si les poètes avaient eu la parole.

Il est actuellement animateur-rédacteur à radio CanalSud Toulouse (il y anime notamment une émission littéraire hebdomadaire, Oxymore). Titulaire d'une Maîtrise consacrée à la poésie algérienne de langue française suivie d'un D.E.A. - inachevé - sur Mohammed DIB (Université Toulouse Le Mirail), Abdelmadjid Kaouah a également animé en Midi-Pyrénées, l'association, CRIDLA (Cercle de recherches, d'initiatives des lettres algériennes et maghrébines de langue française). Il a publié aux éditions Autres Temps une anthologie : « Poésie algérienne francophone contemporaine »  (coll. "Temps poétique", 2004).

Collaborateur  littéraire (notamment à Notre librairie, revue des littératures du Sud,  actuellement Cultures du Sud, Paris), il a produit durant plusieurs années des émissions radio de culture et de société (grands entretiens avec Amin Maalouf, Jean Pélegri, Boualem Sensal, Serge Pey, etc. ...)  et dans la presse écrite (Yasmina Khadra, Nourredine Saadi, Maïssa Bey...). 

Abdelmadjid Kaouah a publié plusieurs plaquettes aux Editions du Stencyl (Alger) dans les années 70-80,  notamment : « Trois télégrammes d'amour et un poème pour les enfants »,  « De toute manière... »

« Par quelle main retenir le vent »  été réédité 2000, suivi de « La Jubilation du jasmin » par les éditions Noir & Blanc ainsi que « L'Ombre du livre » (1999)

Il a publié « Le Nœud de Garonne » (éd. Autres Temps, Marseille, en 1999).
 Il a obtenu le Prix- Claude Sernet en 1995 aux Journées internationales de poésie de Rodez pour « La Maison livide » (éd. Encres Vives, Toulouse).

Il a également publié : « Le Cri de la mouette quand elle perd ses plumes »,   Editions Encres Vives , mars ,2006 avec une couverture de Hamid Tibouchi

« L'Ode à Katarina Anghelàki suivie de Skärgärden », Encres Vives, Février, 2008 avec une couverture de Myriam Laffont.

A paraître en avril 2009 aux Editions La Louve : « Retour en Algérie- Amère saison »

Il a pris part à de nombreuses rencontres poétiques, en France, en Grèce, en Espagne , en Allemagne, en Suède... et animé de multiples lectures dans les librairies et les cafés-littéraires. Il a préfacé et présenté divers ouvrages, notamment  : « Anthologie Poèmes pour la Paix »,  Ed Hiwar Alger,  « Algérie : Voix dans la tourmente », le Temps des cerises...

Quelques poèmes 

oui il faut se lever chaque matin

à une heure humaine

mais à quelle humaine horloge

expier les pétales calcinés

plus tard

du choc de nos mains glacées

fusera l'ocre rêve d'aimer

et nous n'assisterons plus

au départ de nos derniers

amis

***

toi le singulier rebelle

au cœur d'argile

dans les marges de la nuit

tu n'étais qu'un provocateur naïf

au sabre de sable

dans la conjonction

des colères calculées

***

cloués à la proue des vents

esclaves à tout jamais

de leur imposture

les dieux frisés

s'offrent des éternités

de paresse

c'est leur destin

que de rompre le silence

et de déployer au gré

de leurs errances

le vaste jeu du bruit

cohortes d'insectes

***

nous savons à présent

que les oiseaux sont mortels

qu'ils survivent de pitiés nocturnes

par des sentiers fragiles

dans les jungles de la morale

par beau temps

ils remontent les rivières

sèment l'alarme

et narguent l'imposture

***

                                À KHADDA

tu te surprendras

par un soir d'été

accablé de libertés

dans les réseaux du désordre

peu importent

les sarcasmes et les rires

ils nous ont devancé

- les orages humains de l'humilité -

l'iode et le sel

les oeufs dans les blessures béantes

les rossignols et leurs nids débridés

le meuglement des coquelicots

le givre des veines

tous les signes d'évidence

tous les talismans inachevés

les foires aux alphabets

et ce grimoire séditieux que tu sais

pour naviguer sur l'étendue

d'un détournement d'étoiles

et enfin

prolonger et l'arbre et le fruit

en cascades de calligraphies

et en sourates de poussières

Extraits de « L'Ombre du livre » (éd. N&B)

**

Le sel

                                            A Nicole et ses tapisseries de paroles fraternelles

Voilà j'ai atteints la rive noire

Là où le rêve n'a plus de miroir

Ni force pour traîner ses fourmis

Ses dérisoires mensonges et

Ses petites lâchetés en guise

De destin

La rive noire où il n'est plus de Mahatma

Ni de seigneur hautain

Pour répandre les épreuves

Le soleil  se lève et se couche

Et la bouche essuie la bave des jours

Le sel est amer sur la table

Et en guise de vie nous redessinons

Les cerceaux boiteux de notre enfance

Voilà la rive noire

Est atteinte par petites brassées

A la cadence d'un survivant

La rive noire

C'est avant toute une saison

La saison mentale de tes premiers poèmes

Te voici à nouveau livré aux feuilles d'automne

La couronne des défaites

Le frémissement d'une chair envoûtée

Et tu sais que rien ne sert de se lamenter

Au seuil d'un nouvel avatar

Le bruit seul s'absente

Et tu ne sais si le chemin t'attend

Pour t'accompagner ou pour effacer

Les traces de ton destin

Ainsi l'automne s'abat

Sur toi comme une proie

**

De deux mémoires

Tu t'approches du feu

sa flamme est tantôt bleue

tantôt vert émeraude

peut-être de la pourpre marine

dans l'arc  noir des paupières

Que serait d'autre le poème

sinon un visage mouvant

un clin d'œil  émouvant

masque  ouvert comme une main

ramures de chèvrefeuille enlacé

senteurs entêtées d'un soir de mai

entre deux mémoires

le jeune homme tenant tout  tremblant

dans sa main à travers le grillage

un sein qui palpite tel un oisillon éperdu

le quinquagénaire blanchi tout aussi perdu

dans les arcanes de l'attirance

Tu 'approches du feu

 mais la braise veut-elle de toi

dans le cercle de ses blessures

de ses destins implacables

**

Darwish 
                                                                 à Anne

 Paroles en train

Pourquoi faudrait-il avouer

Que l'on a vécu

Preuves de vie

Stigmates

Murmures au creux de la Mort

Déjà en lignes de fuite  la cité

Les rails

Dévident des  songes posés

En devinette au  mistral

Marseille se tend de toute notre Dame-de- la Garde

Noyée dans une brume solaire

Les morts dorment-ils vraiment

On aime à le croire

Ils sont pourtant  poussières dans la terre

Le poème  pousse ses illusions

Tel le vent  le fait des nuages

Un cirque céleste

La Provence a un air de Galilée

les pins droits dans leur tristesse

des cimetières que l'on ne voit plus

André nous a dit les leçons de Hourriya

Le Galiléen   aimait la Provence

Anne se demandait pourquoi il ne parlait la langue d'Eluard

Par égard à sa mère 

Ou faute d'une Elsa

Il voulait égorger sa jument en plein Paris

pour une Etrangère

Il est parti vers son étoile des arènes d'Arles

Le sang de Vincent n'a pas encore séché sur les toiles

Des soleils déments roulent dans le mistral

Les oranges de la saison prochaine auront

Un goût d'outre-tombe

Les rails semblent piailler

Comme des corbeaux prophétiques

C'est d'eux que les hommes ont appris l'art des funérailles

Le Galiléen  nous abandonne

à  Nostradamus

Le mistral souffle

Souffle jusqu'à Ramallah

 Je reviens de Salon

C'est maintenant que commence

Le règne du Maître tourneur

Dans le monde invisible

De l'Indivise parole

Inédits, extraits de « Tout passe... »

Monique Saint-Julia : Claire-Voie 

Monique  Saint-Julia est née en 1938 à Perpignan. Elle a commencé à écrire et à peindre très tôt, puis a pris des cours d'Art dramatique et de piano au Conservatoire de Musique à Paris.

Elle a publié pour la première fois en 1958, à Rodez dans « Entretiens sur les Lettres et les Arts» que dirigeaint Jean Subervie et Jean Digot.

En tant que peintre, elle a exposé à Toulouse (Galerie le Biblion), Nantes, Paris (Galerie Antoinette) et Galerie Colette Dubois, en Angleterre à Bath et au London Art à Londres. Elle vit aujourd'hui à Puylaurens dans le Tarn.

« J'écris pour retrouver une voix, une musique, le parfum de moût fermenté, sentir sous la main le sifflement de la rampe cirée, retrouver des près fleuris de jonquilles », écrit Monique Saint-Julia. Gérard Bocholier, qui préface son dernier recueil, « Claire-voie », paru aux éditions N&B, le souligne avec justesse : elle écrit « pour retrouver ». L'enfance, bien sûr, évoquée dans de nombreux poèmes, et « la cérémonie des souvenirs », mais aussi un regard émerveillé, une appréhension lumineuse de la nature qu'elle approche dans une langue aussi précise que sensuelle et, avec « les visages aimés », un bout d'éternité.

A propos de son précédent recueil, « Un train de paysage », Gaston Puel parlait lui d'une « poétique de l'élémentaire, une écoute fervente des choses, des animaux, de la lumière d'un instant, cérémonial pour les accordailles, parole et cœur ». Mais il notait aussi, avec justesse, cette « tendresse endolorie » qui est comme la marque de Monique Saint-Julia. « La terre est dans ma chair », écrit-elle, mais son adhésion frémissante au monde n'est pas totalement sereine. Et la voix qui chante connaît la gravité des « jours d'eau lasse ». Quelque chose est perdu et l'on devine dans maints poèmes « les portes entrebâillées des deuils ». C'est bien sûr ce qui donne à sa façon d'aimer sa profondeur.
« Plus les jours passent menant la fin des choses et des noms, plus le passé résonne. Détachés des muettes saisons, nous cheminons vers une lumière d'éternité. » Toute la poésie de  Monique Saint-Julia est de cette eau, cette belle eau claire.

M.Baglin

Ses publications :

De mains pigeonnières et d'herbes libres, Guy Chambelland, 1973

La grippeminaude, Guy Chambelland, 1977

In « Le Coffret à Poèmes » éd. Saint-Germain-des-Prés, 1984

Belles Saisons, Guy Chambelland, 1988

Entre Jour, Le Tocsin des Mots, 2002

Un train de paysages, L'Arrière-pays, 2005

Claire-Voie, éditions N&B, 2008

Avec son ami d'enfance, Gaston Puel  

Quelques poèmes 

J'écris des lettres, des lettres timbrées d'oiseaux, de coquillages de l'île de la Réunion, de tortues luth de Guyane, de coléoptères géants. 

La terre est dans ma chair. J'y promène des forêts, des ombelles, des racines allongées hors de l'eau, des saules duveteux. Mois de lune noire, velouté des coulemelles. La cage d'oiseaux ruisselle de pépiements.

***

Je croise ces jours d'eau lasse, Toussaint d'ombres, longs nuages effleurant le ciel, regards s'enfonçant peu à peu vers l'obscurité du cœur.

Au loin, la mer creuse sa ride d'horizon.

Déjà viennent les portes entrebâillées des deuils, les mains et bustes penchés sur les tombes. Ciel amenuisé de gris, étang d'eau pieuse. C'est un voyage de tristesse, de sentes noyées, d'arbres défeuillés, quand les lèvres appellent des noms que la terre enferme dans son silence. Un souffle tiède remue les buissons. Plus les jours passent menant la fin des choses et des noms, plus le passé résonne. Détachés des muettes saisons, nous cheminons vers une lumière d'éternité.

***

Dernier jour de l'année. L'hiver est un abandon, un laisser-aller de couleurs, de haies, un dénuement de verger, de feuillages, d'odeurs. Il reste des cages d'oiseaux chantantes dans le bois, de longues flammes vertes et drues des genévriers remplis de petits fruits que l'on suce longuement. 

Je voudrais parler de l'hiver dans la maison, des prés, des arbres, des buissons remplis de givre, dire des mots, comme des bulles lâchées par les truites, des mots aussi légers que des flocons.

 Une voiture mortuaire fleurie passe : jardin botanique inondé de lys blancs, de violettes, de roses, de couronnes de pivoines.

Extraits de Claire-Voie  (N&B ed.) 

***

Les Arums

Elle marche à petits pas dans le jardin, effleure le laiteux des arums.

Parfois, sa voix chante plus haut que les étoiles, les cigales, les grillons de l'été.

Les mêmes bruits reviennent: heurtoir en cuivre de la porte, va-et-vient d'encensoir glissant sur les chaînettes, hululement des chevêches.

Certains matins, la mer secouant ses vagues, la lucarne s'agitait de mâts, de grelots de mouettes, de menus vents de sable.

Dans le verger, les kakis mûrs attirent les oiseaux.

Il pleut. L'eau se dénoue, ouvre les iris, éclaire les lobes rouges de la maison.

Immobile derrière les rideaux, écoutant la vie, elle suit des yeux l'image grise des orphelines qui traversent lentement la place.

 ***

Rivière de l'enfance

L'amour, ce n'est pas ce chant de ruches, ni ce pic épeiche qui frappe et désenfouit les larves des écorces, marquant ainsi les heures et les jours, ni ces phares, ces vigies, ces nuées d'étourneaux à l'approche de l'automne, ni ce blaireau solitaire humant la terre avec lenteur.

L'amour, ce n'est pas cette jeune femme ensommeillée sur un fauteuil qui cherche l'air comme des caresses, ni ce bouillonnement d'arbres, ni ces insectes frileux, ces raies, ces mulets nageant dans les courants.

L'amour, c'est mourir d'un pas léger de vapeur, c'est une rivière de l'enfance où glisse le pied, s'enfonce l'anguille noire.

L'amour, c'est ce déclic de saison, ce mouillé du ciel, ces cages, ces mares, ces enfermements d'oiseaux, ces plis secrets des yeux fermés d'ombres, ces mains serrées sur la poitrine glacée, ces heures, ces matins d'appelants aveugles qui attendent le jour.

***

Le chant des mots

La neige immense jusqu'au ciel.

J'écris. Plaisir que j'éprouve à jouer avec les mots, à les poser côte à côte comme de beaux dessins naïfs sur les enveloppes agrémentées de timbres coloriés par de grands papillons exotiques. J'écris pour le chant des mots, aussi léger que celui d'une brise les après-midi d'été.

Mes lettres ressemblent à des mouchoirs agités dans une gare, vers celui qui, derrière la fenêtre d'un compartiment, nous regarde partir, à un champ de coquelicots photographié dans le Causse Méjean, ou à des baisers d'enfants envoyés à une glace.

Le soleil éclate, pousse d'heure en heure les odeurs. Les lierres serrent frileusement l'écorce des arbres.

Un train de paysages. L'Arrière-Pays éd.

« Cette vie, la porter... »

C'est un texte déjà ancien - il fait partie de « L'Obscur vertige des vivants » publié par le Dé bleu en 1993 - , mais qui connaît un regain de fortune. Après avoir été repris dans un manuel scolaire au Québec, le voilà qui me revient, par le Net via un courriel, mis en musique et chanté par Sam Telam (Didier Masmalet). Entre temps, d'autres personnes me disent l'avoir découvert ici où là, sur quelque fil de la toile... J'en suis ravi et du coup ne résiste pas à l'envie de faire connaître sa version musicale, que j'aime beaucoup.

Clarinettiste et saxophoniste de formation, Sam Telam joue et chante les MPBs en s'accompagnant à la guitare depuis 20 ans. Aux côtés d'Eraldo Gomes (Bossa tres), Darcy Monteiro da Serrinha, Renato Vargas (O som do barzinho), Reinaldo Vargas, Renato de Resende, il apprend les codes et soluces de la MPB. A également joué dans ALMA avec Serge Lopez dans les années 80. Brassens, Ferré, Djavan, Caussimon, De Moraes, Martinho da Vila, João Bosco, Nougaro, Trenet, Jobim, Jorge Benjor, Moraes Moreira, Montand, J Donato, etc... sont dans ses cordes. Il se produit à nouveau actuellement sur Toulouse, Barrière de Paris, en proposant la formule « Graines de Samba » en solo avec sa guitare, sa voix, une boite à rythme et une sono.... C'est la rencontre de chansons de France et du Brésil sur les rythmes brésiliens : samba, partido alto, baião,funk, afoxé, frevo, etc... Chantées en français, anglais et brésilien. Pour en savoir plus, je vous invite à découvrir les liens de Sam Telam : http://telsam.podemus.com/ et
http ://www.dailymotion.com/relevance/search/samtelam

Cette vie, la porter...

 Voici le texte intégral du poème.

Cette vie, la porter

jusqu'à l'incandescence

comme un bouquet fragile

d'étincelles sauvées

dont seul l'éclair fertile

aurait un peu de sens.

La porter comme un feu

au temps des hommes nus,

comme un noyau de braises

à transmettre à tous ceux

qui refont la genèse

en paradis perdu.

Cette vie, l'arpenter

d'un bon pas de marcheur

qui saurait cependant

qu'il peut se dérouter,

qu'il n'est ni lieu ni heure

pour arriver à temps.

L'arpenter ou flâner,

c'est selon la saison,

la manière qu'on a

de chercher l'horizon

et d'accorder son pas

au monde traversé.

Cette vie, l'enchanter

d'un sourire entrevu,

de ces bonheurs fortuits

du passant amusé

et des odeurs cueillies

par hasard dans la rue.

L'enchanter à l'envie,

à petits coups de cœur,

à petits coups de chance,

en quêtant l'âme sœur

ou la clarté d'enfance

dans un regard surpris.

 Cette vie, l'inventer

contre l'usure des mots,

les lèvres trop prudentes,

les gestes étriqués

et les rêves falots

qui nous lient dans l'attente.

L'inventer à propos,

puisque le cœur réclame

un peu plus de vertige,

un peu plus d'états d'âme

et que le chant exige

et la langue et la peau.

Cette vie, la jouer

un peu de jazz au ventre

pour panser la blessure

et que l'eau du large entre

délayer la saumure

des sanglots ravalés.

La jouer triomphante,

s'il le faut contre nous

quand la peur nous défait,

mais n'oublier jamais

cet abîme au-dessous

des ailes qu'on s'invente.

Cette vie l'éclairer

à la danse des flammes

sur une hanche nue,

aux feux de camp des femmes,

à l'étoile allumée

sur un visage ému.

L'éclairer d'allégeances

faites à la lumière,

à la terre, à la pluie,

au navire en partance,

à la fontaine claire

comme à l'alcool des nuits.

Cette vie, l'agrandir

par le corps réveillé,

l'infini paysage

qui nourrit le désir

de trouver un passage

et de reprendre pied.

L'agrandir par la mer,

par la vague et par l'aile,

par la voile et le vent.

L'inventer fraternelles

par les yeux grands ouverts

qui nous font plus présents.

Cette vie, la fêter

en allant jusqu'au bout

dans la paix et la fièvre,

ayant su la risquer

en se tenant debout

et la caresse aux lèvres.

La fêter en secret

en lui offrant son temps

et croire désapprendre

la peine et les regrets

en leur abandonnant

les jours tombés en cendre.

Michel Baglin